Blog von Roeschen

Heute morgen las ich in der FAZ den Slogan:" Die Führungsetage liest FAZ!" So wat, dachte ich bei mir, also dazu gehörst du nicht, Röschen, grins. Aber ich les sie trotzdem hin und wieder ganz gern, schon allein wegen des Feuilleton-Teils. Ich suche immer nach den Buchrezensionen, die mir gut gefallen. Hey mensch, dachte ich, wenn du jetzt in der Öffentlichkeit die FAZ liest, dann könnten die anderen denken, hey, man gehört die Frau zur Führungsetage, grins.
 
So fuhr ich seit langem mal wieder Straßenbahn. Nein, ich hatte nicht die FAZ dabei, sondern meine jeden Monat kaum zu erwartende "Literaturen", schon aus Berufsgründen. Nach der zweiten Haltestelle, setzte sich ein Mann, mittleren Alters auf den freien Platz neben mir. Ich bin geruchsempdindlich, muß ich jetzt mal sagen. Jedenfalls, der etwas ergraute Trenchcoat-Mann, roch etwas unangenehm und der Mantel sah auch nicht mehr sehr gebrauchsfähig aus. Die Schuhe waren abgetragen und an einem seiner Schuhe hing der Schnürsenkel zerrissen herunter. Jedenfalls holte er aus einem zerbeulten Rucksack seine Zeitung heraus und siehe da, wer hätte es gedacht, es war die "FAZ!" Ich schaute wie gebannt auf die Zeitung, dann wieder den Mann neben mir an und grinste so vor mich hin. Aha, dachte ich, das ist also der neue Führungs-Etagen-Typ!
 
Also mal ehrlich. Kann man den Menschen an der Lektüre einer bestimmten Zeitung erkennen? Ich würd mal sagen NEIN!
 
Ehrlich, wer hat nicht schon mal am Strand in Spanien oder Italien, irgendwo in der Sonne gelegen und sich dabei einem Exemplar der Zeitung mit den vier Buchstaben still vor sich hin lächelnd, hingegeben?
 
Oder im Wartezimmer sitzend, wartend voller Gier die neusten Klatschnachrichten lesen, das ist doch absolut köstlich. Mach ich sonstwo nie!
 
Jedoch manchmal, da schleiche ich verstohlen in einen Zeitungsladen und kauf mir die Brigitte für die Frau ab 4o, einfach so, nur mal um zu gucken, wie sieht denn Frau ab 4o heut so aus, was bewegt sie, wie kleidet sie sich, wie schminkt sie sich. Leider find ich mich da nie wieder.
 
Also kann man den Menschen jetzt einordnen, nach dem, was er liest! Na dann?
 
Wie kommt eine Zeitung nur darauf, ihre Zeitung hauptsächlich einer bestimmten Klientel zuzuordnen? Das würd mich mal interessieren.
 
Müßte da die Zeitung mit den vier Buchstaben den Slogan verbreiten:" Die Zeitung für den Blöden?"
 
Oder die Modezeitschriften den Slogan "Für die Frau, die up today sein will!"
 
Die TAZ dann "Zeitung für den Superkritiker!"
 
Also mal ehrlich, ich werd mich hüten, den Menschen nach der Lektüre seiner Zeitung in irgendeine Schublade einzuordnen. Aber wer weiß, was da im Unterbewußtsein, die jede Werbebotschaft vermittelt, nicht doch im einen oder anderen hängen bleibt.
 
Also sollte man vielleicht doch besser aufpassen, mit welcher Zeitung man sich in der Öffentlichkeit zeigt, man weiß ja nie, wer einen beim Lesen erwischt und schwups hat man sein Klischee weg. So schnell geht das mit den Schubladen.

Sonntagabend ist für mich immer Krimizeit. Den Kölner Tatort seh ich natürlich am liebsten. Die ersten Bilder des Films hab ich nicht mitbekommen, da ich gerade noch einen Kommentar zum Beitrag von Jess Neonleuchten geschrieben hatte. Aber dann gings schnell weg vom PC. Die ersten Bilder, die ich sah, waren in Chorweiler gedreht worden. Das fand ich schon stark, diese Trostlosigkeit eines Kölner Vorortes zu zeigen. Ehrlich gesagt, wußte ich gar nicht, worum es diesmal im Tatort ging.
 
Aber dann war ich regelrecht geschockt, Mein Mann und ich saßen völlig hypnotisiert vor dem Fernseher und schauten zu, wie dieser Tatort ein Thema aufgriff, das, ja so kann man es wohl sagen, eines der heißesten Themen überhaupt aufgegriffen hatte. Ein Phädophiler, der verurteilt war, einen Jungen mißbraucht und getötet zu haben, war aus der Haft entlassen worden, und wollte zurückkehren in seine Wohnung. Natürlich war er bekannt, denn eine Organisation, die sich gegen Kindesmißbrauch und dem Auffinden von Phädophilen widmete, hatte zusätzlich überall Steckbriefe des vermeintlichen Mörders angeheftet. Sogleich wurde er auch von einem dort lebenden Nachbarn auf einem Spielplatz beim Beobachten von Kindern erwischt und zusammengeschlagen. Am Morgen danach fand man ihn tot in einem Müllcontainer. War es Lynch-Justiz? Schon ein Thema für sich allein!
 
Von den letzten beiden Kölner Tatorten war ich ein bißchen enttäuscht, aber was dieser Krimi diesesmal an Dichte hatte, das raubte mir schon den Atem. Gezeigt wurde die Gefühls- und Lebenswelt aller Beteiligten, die des Hinterbliebenen des ermordeten Jungen, nämlich des Vaters, der Vorsitzende der Organisation für das Auffinden phädophiler Mißbraucher. Sein Leben, seine Ehe war zerstört und seine ganze Lebensernergie hat sich darauf ausgerichtet, mögliche Täter zu finden und zur Rechenschaft zu ziehen. Er bediente sich eines jungen Mannes, der selber als Kind Opfer eines Phädophilen geworden war, der die Verhaltensweisen der Täter also genau kannte, der aber auch genau wußte, wie man sich als Opfer fühlt, einem Menschen, dessen Seele als Kind zerstört wurde, der nicht mehr fähig war, zu einem normalen und glücklichen Leben zu finden.
 
Gezeigt wurde aber auch die Familie des angeblichen Mörders des Jungen. Zerstört, geächtet von allen. Der Vater des Mörders erklärte, dass er froh sei, dass sein Sohn beseitigt worden war. Sein Bruder, verliebt in eine junge Frau, die wiederum einen kleinen Jungen hatte, zum Scheitern verurteilt dessen Beziehung, weil diese Frau aus Angst vor ebenfalls möglicher Übergriffe seinerseits nicht mit ihm zusammen leben wollte.
 
Gezeigt wurde die Kaltblütigkeit und Rohheit des Mannes, der sich nach Festnahme, nachdem er dabei erwischt wurde, wie er mit einem Video gehandelt hatte, in dem er ein kleines Mädchen mißbraucht hatte. Das Gespräch zwischen ihm und den Kommissaren, die unglaublich beeindruckend ihre Betroffenheit rübergebracht hatten, ließ einem den Atem stocken. So erzählte dieser, dass es überhaupt nicht schlimm sei, kleine Kinder zu verführen, erst langes Vertrauen zu ihnen aufzubauen und sie dann zu mißbrauchen. Er fühlte sich absolut im Recht. Was denn schon "normal" sei, war seine Ansicht. Wer denn das Recht hätte, zu beurteilen, was richtig oder falsch sei.
Die eindringlichen Ermahnungen, wie ein solcher Mißbrauch die Seele eines Kindes tötet, erreichten ihn nicht. Ich muß sagen, ich war fassungslos, wie alle Seiten, alle menschlichen Abgründe und Empfindungswelten hier geschildert wurden.
 
Ich mußte zwischendurch an einen Bekannten denken, der hier in Köln bei der Kriminalpolizei arbeitet und genau mit solchen Fällen tagtäglich konfrontiert wird. Aus seinen Erzählungen weiß ich, wie schwer der Dienst der Beamten ist, die in diesem Bereich arbeiten, die sich täglich mit diesen Täterns befassen müssen, sich Bilder und Videos anschauen, die sie bis in ihre Träume hinein verfolgen. Einige, so sagt er oft, trinken, weil sie es irgendwann nicht mehr ertragen können. Aber, wenn sie es nicht mehr ertragen können, wer soll dann noch diese Arbeit tun.
 
Die Ohnmacht, in der sich Ballauf und Schenk während der Aufklärung befanden, hat mich nachhaltig beeindruckt.
 
Kaltblütig lächelte der Mißbraucher des kleinen Mädchens sie an und meinte, drei Jahre vielleicht, dann ist er wieder draußen. Dann geht das weiter. Wegsperren, war die Meinung der Beiden.
Aber in Deutschland allein leben ca. 2oo.ooo Phädophile, wo sollen die denn eingesperrt werden, die Antwort des Psychologen, der den Ermordeten betreut hat und ihm sogar ein Zeugnis erteilt hat, dass er angeblich seine Neigung in den Griff bekommen habe. Es warte ja auch therapeutische Nachbehandlung auf sie. Und was ist mit den Opfern, die Frage von Ballauf und Schenk? Ja, die, die werden doch auch psychologisch betreut, ebenfalls die Eltern der Kinder.
 
Am Ende stellte sich heraus, nicht der Ermordete hatte den kleinen Jungen getötet, sondern der, der dem Vater des Jungen in seiner Organisation zur Seite stand, um weitere Phädophile auffindig zu machen. Es klärte sich auf, dass dieser den Jungen getötet habe, als sein Peiniger diesen immer öfters mit nach Hause brachte und ihm seine ganze Zuwendung entgegenbrachte, die ihm dadurch genommen wurde. Er hatte ja niemanden vorher, der ihn geliebt habe und er sah sich dieser Liebe nun genommen. Er, zu einer Zeit, in der er aus dem Alter eines Kindes, das für Phädophile interesdsant ist, herausgewachsen, hat den Jungen aus Neid und Eifersucht ermordet.
 
Ein Ende, dass man nicht erwartet hatte und ich saß am Ende stumm und still vor dem Fernseher, unfähig zu verarbeiten, was ich da gesehen hatte. Ich bin gespannt, wie die Resonanzen auf diesen Krimi morgen in der Presse ausfallen.
 
EIn wirklich mutiger Krimi, zu einem Thema, mit dem man eigentlich nicht gerne konfrontiert werden möchte, dass aber doch so aktuell wie noch nie ist.
 
Für mich unglaublich, dass Menschen, die so etwas tun, nicht in der Lage sind, nachzuvollziehen, dass sie die Seele eines Kindes zerstören, dass es sein Leben lang unter dieser Wunde zu leiden hat, die immer wieder aufbrechen kann.
 
Wir sehen das Ungeheuerliche und wollen es nicht glauben. Und ich frage mich immer wieder, wieso Menschen zu so etwas fähig sind!

Draußen laufen bunt gekleidete Menschen über die Straßen, Lachen dringt in meine Ohren, doch ich zerbreche innerlich. Schmerz macht einsam. Ich wußte es doch und wollte es dann am Ende nicht wahrhaben. Sie ist gegangen.
 
Am Mittwochabend um 19.55 Uhr lag sie in meinen Armen und hauchte ihr Leben aus mit einem langen tiefen Seufzer. Sie hatte ein Lächeln auf dem Gesicht.
 
An diesem Morgen fühlte ich mich schwer. Ich machte mich auf den Weg zu ihr ins Hospiz, wo sie die letzten vierzehn TAge verbracht hatte, nachdem die Ärzte es ihr angeraten hatten. Schon wieder muß ich Abschied nehmen, sagte sie mir, als sie vom Krankenhaus zu mir nach Hause gebracht wurde. Sie wußte, jetzt geht es zu Ende. Sylvesternachmittag saß ich bei ihr und wir hörten ihre Lieblinksmusik von Andre Rieu, er spielte die Meldodie vom Soldaten am Wolgastrand. "Das ist das Lied vom Ende des Lebens" sagte sie ganz ruhig. Ich weinte! Nicht weinen Kind, sagte sie. Alles ist gut. JA, alles war gut, und ich versuchte stark zu sein.
 
Ich ging an diesem Mittwochmorgen ins Blumengeschäft, wollte ihr noch einen frischen Strauß Frühlingsblumen kaufen, da klingelte das Telefon. "Kommen sie schnell", sagte die Pflegerin. Ich raste mit meinem Rad ins Hospiz. Sie war nicht mehr ansprechbar. Ich stellte ihr die Blumen, die mich an Auferstehung erinnerten, setzte mich zu ihr und hielt ihre Hand. Nach zwei Stunden kam die restliche Familie. Sie hatte es schwer, blieb aber ruhig. Ich nahm sie immer wiede in den Arm, wenn ich sah, wie Tränen über ihr Gesicht liefen. Der Abschied war schwer und kam dann letztendlich so plötzlich. Zweimal hatte sie geprobt, das Sterben, so sagten es die Pfleger im Nachhinein. Immer war die Tür noch verschlossen, so sagte sie mir. Immer wieder, sei ich dazwischen gekommen. Wie klar und präzise sie sich in diesen letzten Tagen mitteilen konnte, wie nie zuvor.
 
Alles hat sie durchlebt in diesen Tagen, ihren eigenen Schmerz, die Traumatas aus der Kindheit, den Krieg und die damit verbundenen furchtbaren Geschehnisse. Angst hatte sie manchmal. Komm ich in den Himmel oder in die Hölle, fragte sie mich. Mama, sagte ich, ganz bestimmt in den Himmel, aber ganz bestimmt, denn die Hölle hast du schon hinter dir, in all deinem Schmerz, den du erlitten hast, in all dem, was geschehen und versäumt war. Letztendlich hat sie ihren Frieden gefunden, mit sich, mit mir und allen anderen.
 
Alle sind noch einmal gekommen, überall fand Versöhnung statt. Dann war sie ruhig. Sie war tapfer, unglaublich tapfer. "Unsere Prinzessin", sagten die Pfleger immer. Kein Wehklagen, kein Jammern, immer hat sie mit letzter Kraft noch mitgeholfen. Gelacht hat sie in diesen letzten Tagen, immer ein verschmitztes Griemeln im Gesicht getragen. Und immer wieder:" Wein nicht, alles nicht schlimm!" Alles nicht wichtig!
 
Noch einen Tag zuvor, sagte sie morgens, die wollten mich duschen, aber ich wollte nicht, es war doch so kalt, da hätte ich mir den Tod geholt. Wir mußten beide über ihre Worte lachen. Oder, Du, Kind, der nebenan, der Mann, der da liegt, der ist viel kränker als ich. Unfaßbar, dass sie im Angesichts ihres eigenen körperlichen Verfalls immer sagte:" Mir geht es doch super, wenn der Bauch nicht wäre!".
 
Dankbar war sie, nie hab ich eine solche Dankbarkeit in einem Menschen gesehen, für jede kleine Geste, jedes erfüllten Wunsch. Ja, sie hatte noch einmal viele kleinen Wünsche, ein weichgekochtes EI, ein gemeinsames Frühstück an einem Sonntag mit mir. Und am Abend dann , als ich ging, sagte sie:" Das war mein schönster Tag!" AM Dienstag noch Pralinen!
 
Merkwürdige Dinge wollte sie manchmal. Samstag sagte sie, "Kind, ich will mal einen Sekt trinken!". Meine Mutter hat nie ALkohol getrunken. Klar, sagte ich, heute abend trinken wir ein Gläschen. Gesagt getan! Nach drei Schlucken meinte sie, genug, ich muß mich ja nicht gleich am ersten Abend besaufen! Wieder mußten wir lachen. Du bist mein Engel, sagte sie zum Abschied.
 
Und dann kam der Mittwoch. Es ginge schnell, meinten die Pfleger, aber es dauerte dann noch ganze neun Stunden. Sie hat gewartet, auch noch auf meinen Sohn, der abends von der Uni kam.
 
Wir waren uns zwischendurch unsicher, ob sie vielleicht doch lieber allein sterben wollte.Aber manchmal spürte ich ihren Blick auf mir,oder er wanderte zu meinem Bruder, zu meinem Sohn und meinem Mann, dann auf den Frühlingsstrauß. Eine kleine Bewegung in meiner Hand von ihrer Hand, da wußte ich, dass sie wollte, das wir bei ihr waren.
 
Ohnmächtig, ich fühlte mich ohnmächtig. Nichts tun, nichts sagen, nur halten, nur da sein, abwarten. Der Tod ließ sich nicht beschleunigen, er hatte seine eigene Geschwindigkeit. Dann kamm er, nach langer Pein, der Atem wurde kürzer, ruhiger, immer wieder Tränen, und am Ende ein langer tiefer Seufzer. Sie seufzte ihr Leben mit einem letzten langem Atemzug aus. Sie starb in meinen Armen. Ich streichte ihr die Haare aus dem Gesicht, drückte ihre Hand, wischte ihr den letzten Blutsttropfen vom Gesicht und küßte sie zärtlich. Wir blieben so, noch für eine ganze lange Zeit. Wir saßen da, stumm.
 
Die anderen verabschiedeten sich. Ich bleb mit ihr allein. Ich wusch sie, cremte sie ein und zog ihr ein schönes Kleid an. Schön sah sie aus. Am Ende, gab ich ihr, wie versprochen einen Kuß mit meinem roten Lippenstift auf ihre Wange. Das wollte sie so, sie wollte den Kuß mitnehmen.
 
Ich deckte den Tisch mit einer weißen Decke, den Blumen, dem Kreuz, ihrem Engel und legte ihr das kleine Holzkreuz in die Hände. Sie sah friedlich aus. DAnn hielten wir stumme Zwiesprache.
 
Ein letzter Blick, zum Weinen ging ich raus, setzte mich aufs Rad und fuhr duch den Regen nach Haus. Und erst zuhause brach ich zusammen. Tränen reinigen die Seele. Ich mußte weinen, aber nicht nur um mich, das ich sie nun nicht mehr hatte, vor allen Dingen über sie, über ihr Leben, über ihren Schmerz, über ihren lebenslangen Rückzug in sich selber,über all das, was sie dadurch nicht erleben durfte. Alles Bilder kamen und kommen immer wieder in mir hoch, der letzte Spaziergang, der letzte EInkauf, das letzte Lächeln. Immer wieder. Nachts, lieg ich wach und dann sind sie wieder da die Bilder. Es wird wohl noch lange brauchen, bis der Schmerz überwunden ist.
 
Sie war tapfer, mehr als tapfer. Sie ist gegangen und wir müssen weiter gehen. Aber ich weiß, dass sie bei mir bleibt in meinem Herzen. Ich nehme Dich mit Mama, sagte ich ihr noch, auf meinem Weg nach Santiago.
 
Allein! wieder allein!
Einsam wie immer.
Vorüber rauscht die Jugendzeit
in langer, banger Einsamkeit.
Mein Herz ist schwer und trüb mein Sinn,
ich sitz im goldnen Käfig drin.
 
Wir beide, sie und ich, wir kannten diese Einsamkeit des Schmerzes. Wir kannten den Schmerz, eingesperrt zu sein. Sie ist jetzt in der Freiheit, erlöst. AUch ich werd dann, später, erlöst sein.
 
Ich bin dankbar, dass ich sie gehabt habe und für alles, was zwischen uns geschehen ist, auch wenn ich mich manchmal schäme, weil ich denke, es war zu wenig. Aber wichtig ist doch, dass ich es kennenlernen durfte!
 
Es war gut, dass wir da waren. Die Pfleger sagten uns noch am Ende, so schön war alles, so gut haben wir es gemacht. Das würden sie nicht so oft erleben. Es hat mir gut getan, mir die eigene Unsicherheit genommen. MAn nimmt sich selber so wichtig, dabei sagte sie doch immer:" Ist alles nicht so wichtig!"
 
Dieser Satz wird mir helfen, für mein Leben, denn es stimmt, es ist alles nicht so wichtig, von dem wir glauben, es sei wichtig!

Es ist relativ still an diesem Nachmittag in meiner Buchhandlung. Der Regen hält die Menschen in den Häusern, ab und zu öffnet sich die Türe, eine kleine Beratung, ansonsten widme ich mich den Novitäten, die in Fülle in ihren Kisten auf das Auspacken und einsortieren warten. In unserem roten Sessel sitzt eine Kundin und liest in einem Buch, ganz still, die Musik klingt leise und ich bin ein bißchen versunken in meine Tätigkeit.
 
Plötzlich geht die Türe auf und zwei Kinder, Alter ca. acht Jahre, pummelig mit roten Backen kommen hereingestürmt, wie Kinder manchmal so sind. Laufen direkt auf unseren Non-Book-Tisch zu, kommen nach einer Weile zu mir mit einem rosa-Quarz-Herz, legen 2,5o ? auf den Tisch, um zu bezahlen. Oh, sage ich zu ihnen, das Herz kostet aber 5,1o?! Ich sehe, wie das kleine Mädchen ganz blaß wird. Du, sagt sie, vor Weihnachten hab ich das Herz aber für 2,5o? gekauft. Das kann nicht sein, antworte ich ihr, guck, schau mal, hier steht der Preis dran, 5,1o ?. Aber es ist wirklich wahr, es war kurz vor Heiligabend, als ich das Herz für den Preis hier gekauft habe, antwortet sie mir.
 

Es entwickelt sich eine kleine Diskussion mit ihr, ich erkläre ihr, dass ich ihr das Herz unmöglich für den Preis verkaufen kann. Sie wird ganz traurig, sie will es nämlich ihrer Mama schenken zum Geburtstag. Sie holt ihre Geldbörse heraus, zählt das Geld auf die Theke, es werden genau 5,--?. Ach mensch, mir wird ganz anders! Ich zwinkere ihr zu, nehme 2,5o?, reiche ihr den Rest zurück und sage: "Du, das muß jetzt aber unser Geheimnis bleiben!" Sie strahlt übers ganze Gesicht. Ich drücke den Preis ein, lege 2,6o ? aus meiner Geldbörse in die Kasse und laß sie glücklich abziehen.
 
Zwei Stunden später. Ein Kunde kommt, will Bücher abholen, die seine Frau bestellt hat. Ist aber schon etwas länger her, meint er, hoffentlich haben sie die Bücher noch nicht zurückgegebn! Ich ziehe die beiden Bestellungen aus dem Abholfach und will genau 22,4o ? von ihm kassieren. Ich muß vorausschicken, dass es völlig unüblich ist, dass wir von Kunden Trinkgelder bekommen, höchstens mal eine Blume, oder sogar auch mal einen Strauß Blumen oder Schokolade! Jedenfalls reicht der Kunde mit einen 5o,--?-Schein und als ich ihm das Rückgeld wiedergeben will, nimmt er nur die 25,--? und sagt:" Der Rest ist Trinkgeld!" Ich kann es gar nicht glauben, bedanke mich aber und wünsche ihm einen schönen Abend. Ruf ihm noch hinterher, so was passiert bei uns aber selten. Keine Ursache, meint er, ist ja auch nicht selbstverständlich, dass die Bücher solange festgehalten wurden.
 
Dann geht er und ich bleibe immer noch ganz erstaunt an der Theke stehen, bis mir auffällt, das waren ja genau, die 2,6o?, die ich vorher wegen dem Herzchen aus meiner Geldbörse in die Kasse gelegt habe.
 
Ich bin ganz gerührt, träume vor mich hin und denke, stimmt doch, was man gibt, bekommt man irgendwie wieder zurück. Manchmal nicht unbedingt im gleichen Wert, manchmal auch nur in der Freude, aber dieses Mal hat es gepaßt.
 
Ich bin glücklich, ein schöner Tag. Wie solch kleine Erlebnisse noch den Alltag verschönern und alles gut sein lassen können! Ich wünsche mir noch viele solcher kleiner Begegnungen. Es braucht nicht viel, um kleine Herzen glücklich zu machen!

Der Tod, ein beklemmendes Wort, ein Wort, dass man nicht gern in den Mund nimmt, über den man noch weniger gern spricht. Und doch ist er präsent in unserem Leben! Wir neigen dazu ihn zu verdrängen, aber gerade das führt oft dazu, dass wir an uns und aneinander vorbeileben. Würden wir ihn immer bei uns haben, ihn als unserren Freund betrachten, um wieviel intensiver, bunter, fröhlicher wäre das Leben jedes Menschen. Davon handelt auch das Buch, dass ich Euch gerne vorstelle möchte.
 
Es ist ein Biulderbuch für Kinder, von Wolf Erlbruch. Erlbruch studierte Grafik-Design an der Folkwang-Hochschule. Er leitete den FAchbereich Architektur-Design-Kunst an der Fachhochschule Düsseldorf als Professor für Illustration. Erst in den 8oer Jahren beganng Erlbruch Kinderbücher zu illustrieren und zu schreiben. Seine Arbeiten umfaßten so große Themen wie die Schöpfungsgeschichte und die Frage nach dem Sinn des Lebens. Eines seiner wohl bekanntesten Kinderklassiker ist die Geschichte vom "Kleinen MAulwurf, der wissen wollte, wer ihm auf den Kopf gemacht hat!" EIn unbedingtes Muß!
 
Aber ich schweife ab. Das Buch "Ente, Tod und Tulpe" erzählt folgende Geschichte, die ich ausnahmsweise einmal ganz einstellen möchte, weil sie einfach nur schön ist und zu den Illustrationen kann ich nur sagen, schaut es Euch an! Es ist einfach wunderbar!
 
Also hier die Geschichte:
 
"Schön länger hatte die Ente so ein Gefühl. "Wer bist du - und was schleichst du hinter mir her?"
 
"Schön, dass du mich endlich bemerkst", sagte der Tod. "Ich bin der Tod."
 
Die Ente erschrak.
Das konnte man ihr nicht übel nehmen.
"Und jetzt kommst DU mich holen?"
 
"Ich bin schon in deiner Nähe, solange du lebst - nur für den Fall."
"Für den Fall?", fragte die Ente.
 
"Na, falls dir etwas zustößt. Ein schlimmer Schnupfen, ein Unfall - man weiß nie."
"Und dafür sorgst du jetzt?"
 
"Für den Unfall sorgt schon das Leben, wie auch für den Schnupfen und all die anderen Dinge, die euch Enten so zustoßen. Ich sage nur:Fuchs."
Daran mochte die Ente nicht einmal denken.
Davon bekam sie Gänsehaut.
 
Der Tod lächelte sie freundlich an. Eigentlich war er nett, wenn man davon absah, wer er war - sogar ziemlich nett.
 
"Wollen wir zum Teich?", fragte sie.
Das hatte der Tod befürchtet.
 
Nach einiger Zeit mußte sich der Tod eingestehen, dass seine Liebe zum Gründln Grenzen hatte. "Verzeih bitte", sagte er, "ich muß diesen feuchten Ort verlassen:"
 
"Ist dir kalt?", fragte die Ente. "Soll ich dich wärmen?"
Ein solches ANgebot hatte ihm noch niemand gemacht.
 
Sehr früh am Morgen wachte die Ente als Erste auf.
"Ich bin nicht gestorben!", dachte sie bei sich.
 
Sie stieß den Tod in die Seite. "ich bin nicht gestorben!", quakte sie hochzufrieden.
Der Tod hob den Kopf: "Das freut mich für dich", sagte er und reckte sich.
"Wenn ich aber gestorben wäre.....?"
"DAnn hätte ich nicht ausschlafen können"; gähnte der Tod.
Das war nicht nett, fand die Ente.
 
Obwohl sie sich vorgenommen hatte, von nun an nichts mehr zu sagen, wurde sie bald wieder gesprächig:
"Manche Enten sagen, dass man zum Engel wird und auf einer Wolke sitzt und runter auf die Erde gucken kann".
"Gut möglich" sagte der Tod. " Flügel habt ihr ja immerhin schon."
 
"Manche Enten sagen auch, dass es tief unter der Erde eine Hölle gibt, wo man gebraten wird, wenn man keine gute Ente war."
"Erstaunlich, was ihr Enten euch so erzählt - aber wer weiß:"
"Du weißt es also auch nicht!", schnatterte die Ente.
Der Tod schaute sie nur an.
 
"Was machen wir heute?", fragte er gutgelaunt.
"Heute gehen wir mal nicht zum Teich", sagte die Ente.
"Laß uns etwas wirklich Aufregendes machen!"
Der Tod war erleichtert.
"Auf einen Baum klettern?", fragte er spöttisch.
 
Tief unten war der Teich zu sehen.
Wie er so dalag, so still - und so einsam.
"So ist es also, wenn ich tot bin", dachte die Ente.
"Der Teich- allein. GAnz ohne mich."
 
Der Tod konnte manchmal Gedanken lesen.
"Wenn du tod bist, ist auch der Teich weg - zumindest für dich."
"Weißt du das genau?", fragte die Ente erstaunt.
"So genau, wie man es wissen kann"; sagte der Tod.
"Das ist tröstlich, dann muß ich ihm nicht nachtrauern, wenn...."
"du gestorben bist", sagte der Tod.
Über das Sterben zu reden fiel ihm leicht.
"Las uns runterklettern", bat ihn die Ente nach einer Weile, "auf Bäumen kommt man auf seltsame Gedanken."
 
In den nächsten WOchen waren sie immer seltener am Teich. Die meiste Zeit saßen sie irgendwo im Gras und redeten wenig.
Als ein kühler Wind ihr in die Federn fuhr, fror die Ente zum ersten Mal.
"Mir ist kalt," sagte sie eines Abends.
"Willst du mich ein bißchen wärmen?"
 
Zarter Schnee schwebte in der Luft. Etwas war geschehen. Der Tod schaute die Ente an. Sie atmete nicht mehr. Sie lag ganz still. Er strich ihr ein paar Federn glatt, die sich leicht gesträubt hatten, und nahm sie mit zum großen Fluß. Dort legte er sie behutsam aufs Wasser und gab ihr einen vorsichtigen Schubs.
 
Lange schaute er ihr nach. Als er sie aus den Augen verlor, war der Tod fast ein wenig betrübt.
Aber so war das Leben.
 
-Ende der Geschichte -
 
Was soll man noch sagen? Mir fiel das Buch in einem Moment des Schmerzes in die Hände. Nach dem Lesen war ich ganz still und ruhig. Ja so ist es wohl, mit dem Tod.
 
Ente, Tod und Tulpe,
Wolf Erlbruch,
Kunstmann-Verlag!
 
Vielleicht kann es auch zu einem Lieblingsbuch von Euch werden - groß und klein -